Конечно это не касается техники и технологий последнего времени, но вот само общество и природа подкидывает нам каждые сто лет повторение тех-же разрушительных землятресений и ту-же самую тупиковую безисходность в обществе в начале каждого века.
Вот захожу я на Зону КЗ – читаю о чём пишут люди и в последнее время какая-то Чеховская безисходность ощущается в комментариях нашего народа из той-же футулярной эпохи начала 20-го века, с её чахоточной обречённостью на бесславный конец в житиенице с облезлыми обоями и сырыми стенами, пропитанными серостью обывателизма…
Казахи грызутся с русскими за язык, за возрождение нации – но как-то ужо безо вчерашнего энтузиазма, вызванного ощущением своей правоты на уровне гвоздя в крышку гроба, а эдак лениво и больше со злобой, вызванной ущербностью своего комплекса неполноценности, нежели уверенностью в своей правде и ощущением чеготоделанья с практическим результатом в конце для своего несчастного народа, нахлебавшегося горя по самое немогу за все годы жизни в не всегда ласковой к своим обитателям Голодной Степи, хотя и расцветающей каждую вёсну до неземной красоты ощущения непотребства созревшей девушки и требующей своего от неуклонно уходящего в прошлое полёта мгновений времени.
Как-то на память приходит оттепель 60-х, когда люди творили и писали в предвкушении изменений и ожидания лучшего и появлялись Комедии Гайдая и Песни Высоцкого…, начиналал творить Сулейменов и мы услышали первые песни Битлов…
А сегодня в воздухе ощущается какой-то неотвратимый трагизм… нет не трагизм, трагизм это возвышенно и гордо, а у нас всё это более мелко и низко, как-бы е не орёл в небе а подобно воробью по над бурьяном пожухлым и уже отжившем своё и стоящего до первого снега, когда упадёт под свалившейся с неба холодной тяжестью в предчуствии грядущей бури, несущей в себе излом устоявшегося застоя… и какой-то налёт, тоненькой и полупрозрачной, как восковость на созревающем в ещё тепле горного и прозрачного осеннего воздуха яблока, полузаметной и лишь ощущаемой третьим чувством, неотвратимостью грядущей беды…
Вроде никогда и не восхищался творениями Максима Горького, но повеяло именно его атмосферой, которая вроде-бы и приземлённая до пролетарского Шариковизма, но хотя-бы принесёт разлом существующего, привычного и милого до обрыглости болота, от которого нет сил отказаться нашему гниющему обществу, а жить далее таким образом жизни становится как-то уже даже и противно до неприличия гулящей девки.
