Марка, в старой изношенной до невообразимых дыр, офицерской шинели, опираясь на ободранный костыль, ковыляет меланхолично вдоль улицы - мимо низких, вытянвшихся в цепочку бараков, с аккуратными палисадниками, по 4 на каждый дом, по числу семей живущих в каждой одноэтажной хрущобе, на этой тихой Алма-Атинской улочке.
Пыльное июльское солнце, нещадно плавит асфальт, и пот тоненькими ручейками стекает из под выбеленных, кудрявых волос, чернобородого пешехода. Деревянная культя, отхваченной выше колена ноги, оставляет, едва заметные отпечатки на мягком асфальте. Изредка из домов выскакивают сердобольные тётьки, и суют в авоську привязанную тонкой шпагатиной к костылю, кто горбушку с яичком, сваренным вкрутую, кто пару редисин с огурцом.
Марка, углублённый в собственное я, что то бормочет поэтическое себе под нос. Война забрала ногу, прихватив большую часть разума, и оставила в голове невообразимую путаницу из поэтических образов прошлого, красавца-капитана попавшего под раздачу в
...
Читать дальше »